El objeto

    Remotas horas que vuelven del olvido
    Pasado, historia, cuenta hecha.
    Niñez anciana
    irrumpe en la memoria
    textos, pretextos, residuos,
    restos flotando sin hundirse.

    Cuerpo, magia
    sentidos, dolores,
    placeres, afectos.

    Trae acordes, melodías,
    sinuosas, escarpadas.
    Vibra, tiembla,
    se emociona,
    resurge
    en el intento.

Mi enfermedad

    Ciénaga
    de hedor putrefacto
    que quema mis entrañas.

    Más quiero salir,
    Y más me hundo.

    Aún no sé cómo te llamás
    y sigo tu aliento,
    para encontrar tu nombre.
    Para saber quién es
    mi enemigo más cruento.

    Cuerpo, cansancio,
    deterioro, corrosión,
    son tus lugares predilectos.

    Necesito ubicarte
    saber tus coordenadas
    para entender tu juego.

    Intento ganarte la partida.

    No te tolero, y tal vez,
    seas mi compañera de viaje infinito.

    La muerte,
    certera
    pondrá fin a ambas.

    Espero esta vez
    logre equivocarse.

Escribo

    Escribo
    porque la palabra
    nunca dice lo que quiero.


    Porque los términos
    no recubren los destierros,
    los vacíos, los agujeros.


    Poética despiadada
    que no nombra
    lo que porta,
    sólo acontece.
    Habla, se acerca,
    sigilosa sin alcanzar
    lo que pretende.


    Nombra y al nombrar
    nunca dice
    ciertamente
    cómo se llama lo que siente.